图片

作者：子墨

我家的窗口，正对着一栋老式建筑的侧面，那里有一排格式雷同的阳台。

每日晨起，我总习惯在那里望一望，像读一页永远不变的书。

大多数阳台是沉寂的，堆着蒙尘的杂物，晾着永不收起的衣物，像一张张忘了表情的脸。

唯有一户，是个例外。那家的老人，晨光熹微时必定出现，颤巍巍地搬弄着十几个瓦盆。

盆里挤挤挨挨的，不是什么名贵花草，不过是些朝天椒、紫苏、薄荷，还有一盆总也开不大的太阳花。

他侍弄得极慢，浇水，掐叶，有时只是背着手，弯着腰，看上好一阵。

那身影单薄如纸，动作也谈不上生气勃勃，可不知怎的，那片小小的、拥挤的绿意，在无数灰败的阳台中间，竟像一颗不肯熄灭的、温柔的心脏，微弱而固执地搏动着。

其实，让生命渐渐老去，我们都惧怕自己变成那些空荡荡的阳台。

然而，对于我来说，我惧怕的，并非年华老去，身体迟缓；我怕的是心的“老”，是那股子提着的“气”散了，是那双看世界的眼睛，蒙上了再也擦不掉的尘。

那是一种缓慢的“下沉”。起初，只是对远方的风景不再心动，觉得“无非是山，无非是水”；然后，是对他人的悲欢失去感应，觉得“各有各的命，与我何干”；再后来，是对明日与未来生出倦怠，觉得“今天不过是昨天的重复，明天也不过是今天的延续”。

日子于是不再是流淌的河，而成了淤积的、板结的泥潭。

当你深陷其中，动弹不得，看着天光云影从头顶漠然地掠过，心里一片空茫的寂静。

你要明白，这寂静不是安宁，是生机断绝后，大地深处的死寂。

这让我想起童年时在乡下见过的老井。井口长满滑腻的青苔，辘轳的绳索早已朽断。

趴在冰凉的井沿向下望，深处只有一点凝滞的、墨绿的光，映着自己模糊而变形的脸。

井水曾经是活的，它连接着地脉，涌动着甘甜。

可一旦无人汲取，不再与风霜雨露、与人的气息相通，它便成了一潭死水，只等着慢慢蒸发，或是在盛夏泛起腐朽的气味。

人的心，大抵也是如此。那口“心气”，便是汲取生命的辘轳；那缕“好奇”，便是连通天地源流的泉眼。

一旦舍弃了它们，生命的活水便断了来路，钢绞线厂家只能在自身的方寸之间，日渐沉沦，日渐枯涸。

沉下去的心，看万物都是扁平的，再看生活，晨曦不再是每日重生的神迹，只是该起床的号令；晚霞不再是苍穹壮丽的燃烧，只是下班的背景。

书籍是印着字的纸张，音乐是空气的振动，他人的倾吐是扰人的噪音。

世界被剥去了光影、温度、气味与律动，只剩下功利的是非与实用的框架。

你行走其间，像一个褪了色的、单薄的剪影。

这种“下沉”并非剧烈的痛苦，它是一种钝痛，一种无处不在的、灰蒙蒙的疲惫，像是永远穿着浸透水的棉袄在行走，每一步，都耗尽气力，又了无痕迹。

于是，我愈发珍惜起那些能让我“浮”起来的东西来。

是深夜读到一句陡然照亮混沌的话，是偶然拐进从未踏足的小巷闻见谁家炝锅的烟火气，是看一场急雨如何把树叶洗得油亮，是听一个孩子用全然不合逻辑的语言描述他的梦境。

这些瞬间，像黑暗的深水里忽然投进一颗小小的石子，那荡开的、细微的涟漪，便足以让你记起：水，原是活的。

我也开始学着那阳台上的老人，给自己找一些无用的“瓦盆”。

或许是固执地临一本总也临不像的帖，或许是在厨房手忙脚乱地复刻一道记忆里的味道，又或许，仅仅是放下一切计划，去追一场毫无预兆的日落。

这是 漂在一座城 原创的

其实，规则的存在逻辑，不在于合不合理，而在于是否能执行

其实，守住心气与好奇，未必能抵挡生活的粗粝与岁月的侵蚀。

它或许无法阻止我们最终沉入那片永恒的宁静。

但在沉没之前，它让我们像一艘点着灯的船。

那灯焰可能微弱，可能摇曳，但它证明着：我们尚未与这浩瀚而神秘的生命之海失去联系；我们还在张望，还在谛听，还在以某种方式，应答着光阴深处的呼唤。

此刻，我又望向那扇窗。黄昏将尽，天色是暧昧的蓝灰色。

那个堆满杂物的阳台，已然隐入模糊的轮廓，像被夜色悄然吞没。

而那个有绿意的阳台，也只剩一片朦胧的深色。

可是我知道，明日晨光重现时，只要那老人仍会颤巍巍地出现，弯下腰去，那一片小小的、倔强的生机，便会刺破沉闷的日常，再度浮现出来。

那是一个凡人，对他终将沉落的命运锦州预应力钢绞线价格，所做的最温柔，也最英勇的抵抗，始终让自己不要下沉，提一口心气，生活就不至于太糟糕。